Conto: Vazio

VAZIO

Coloco o copo de papel quente na mesa de centro. Meus dedos ardem. Minha língua, queimada, dorme o sono dos mortos. Três pessoas me acompanham. Todos desconhecidos familiares. Rostos simples, humanos por completo e tão normais que perco minha identidade por um longo minuto. Tão longo quanto as horas podem ser. Tão longo quanto um dia de verão com mosquitos, pele queimada e tristeza pode ser. Esses rostos são tão familiares que minha solidão encontra reforço no espelho da realidade. Não gosto deles. Desses rostos, eu não gosto. Nem de espelhos, também não gosto. Eles não me olham, sei que não estão nem aí. Eu não estou aqui, muito menos aí. Mas a minha ausência se machuca. Na mesa ao lado, um casal se senta. Ele de frente pra ela. Ela enfrentando o nada. Ele olha o amor, enquanto ela ama o nada. São espelhos, esses dois. Mas tô nem aí. Ele leva um sanduíche podre à boca. Morde e engole, sem mastigar. Mastigar merda pra quê? Merda é merda. Ele é merda e ela nada diferente. Ainda ignoro os idiotas ao meu lado. Meus pobre irmãos gêmeos acéfalos. Eu tenho uma cabeça da porra. Cheia de pensamentos e vazia de significados. Isso eu NUNCA nego. Que meus pensamentos são vazios e significados são desnecessários. Ela não come. Ele já terminou. Ela pega uma pistola, aponta e atira. Miolos e sanduíche de merda pra tudo que é lado. Uma merda completa. Um pensamento bate na sola do meu sapato. Piso e ele assobia fraco. Tá vazio, vazio.